Autore: Emilio Panio

C’era una volta la Scuola. Vi aleggiava, eterno, un odore acre come di varichina. Era soltanto il detersivo economico usato, in dosi industriali, dalle bidelle. Ti ci abituavi subito e manco più ti dava fastidio, alla fine.

Un giorno imparerà a non sentirsi in colpa perché è libera. Chi le vuole bene glielo ripete fino all’ossessione. Lei annuisce. Poi si chiude in un mutismo millenario.

Ah, certe… missionarie. Che termine orribile, questo: missionario. Sa troppo di elemosina, di buon cuore e di paese arretrato. Io ho amato il concetto di missionario solo quando ha avuto a che fare con una certe pratica… intima. Se poi il tutto va declinato al femminile, apriti Cielo.

La rivoluzione a parole è più bella. Appassiona. Non regala fastidi e fatica. Nella realtà no, è un’altra cosa. Fa sudare, procura guai. Molto meglio un comizio o un convegno.

Pensieri. Buoni per il freddo delle nostre Periferie meridionali. Ma con un occhio altrove. Per dare un senso a ciò che la Testa analizza a piccoli passi. Per capire, capirsi…

Ha un culo sodo che canta messa da solo. Ma non ha manco trent’anni e ce credo. Truccata fino alla radice di capelli, aspetta soltanto che esca dall’acqua e vedi che mostro è in faccia.